David Brunat

• Jeu, set et match Arthur Rimbaud

  2009-09-02 22:52:11
  

  L'auteur d'un roman rigolo récemment paru sur Guillermo Vilas (Jean-Pierre Brouillaud, Jeu, set et match, éditions Buchet-Chastel) rappelle le goût qu'avait l'Argentin pour la poésie et spécifiquement pour Arthur Rimbaud, sorte de McEnroe des lettres - génie et colère, deux enfants terribles bien déterminés, chacun avec ses armes, à casser la baraque et à révolutionner l'art de taper dans une balle ou de trousser des sonnets...[1]
  
  Emule de l'aède des Ardennes, Vilas publia même des recueils de vers qui eurent du succès. On ne peut dire avec certitude s'il le dut à son seul talent pour la rime ou à une célébrité acquise ailleurs.
  
  En tout cas, l'inclination des champions de tennis pour la littérature est chose rare. Presque incongrue.
  
  Peu diserts sur les courts (le tennis est l'un des sports les plus silencieux qui soient, on entend les mouches voler pendant les échanges et il est interdit de parler dans les tribunes), muets avec les adversaires, avec l'arbitre et le public (sauf lors d'incidents et donc de façon accidentelle et d'ailleurs réprouvée), réglés pour servir de rassurantes généralités dans leurs interviews d'après-match, les joueurs n'ont guère à se frotter au monde des mots. Pas d'invectives (ou rarement, et le plus souvent quelque peu voilées et comme désolées) à l'encontre des adversaires, comme chez les boxeurs. Pas d'échanges oraux dans le feu de l'action, puisque pas de partenaires dans ce sport individuel si l'on met de côté le double, où, loin de toute vraie discussion, l'on murmure en douce à l'oreille de son partenaire des secrets tactiques. Aucune communication autorisée pendant les matchs avec les coachs.
  
  Bref, c'est un univers pour ainsi dire aphone.
  
  Certains s'en vengent une fois retirés du circuit : on les retrouve commentateurs sur les grandes chaînes sportives, où ils sont payés pour parler, ou bien chanteurs, où ils sont aussi payés pour parler, en rythme et en mélodie.
  
  Vilas, c'était autre chose : un limeur de fond de court, un lift roboratif et des mollets de catcheur, mais une passion avouée pour les phrases rimées. Gros muscles et … poids " plume ". Cette immense star de la fin des années 70 et du début des années 80 aimait donc par-dessus tout Rimbaud. « O saisons, ô châteaux, quelle âme est sans défaut ? »...
  
  Le roman rigolo ( ?) que j'ai évoqué décrit la lente et irrésistible dérive d'un fan de Vilas qui peu à peu renonce à toute vie sociale, professionnelle, conjugale, pour pouvoir assouvir pleinement sa passion, son but vital : constituer la plus belle collection du monde d'objets en rapport avec l'Argentin.
  
  Peut-on devenir fou à cause de Vilas ? Se brûler les ailes au soleil ardent de la balle jaune ? Renoncer à toute vie vécue au profit d'un commerce artificiel et ruineux, par collection interposée, avec un champion - qui plus est un champion retiré des courts depuis belle lurette ? Bref, à quelles démences le tennis ne mène-t-il pas ?
  
  Ce sont des questions que nombre d'amateurs ont bien dû se poser un jour ou l'autre, soit qu'ils aient succombé à l'idolâtrie d'une vedette des courts au péril de leur santé mentale, soit qu'ils aient été submergés par le vrai gros désespoir, celui qui rend fou, celui que peut entraîner une défaite particulièrement amère.
  
  A ces questions, j'ai apporté une réponse personnelle. Le protagoniste de mon livre Balles Trappe est peut-être, sans le savoir, un héros rimbaldien. Il se voudrait, comme le poète, « l'homme aux semelles de vent ». Las ! Sa partie de tennis, cruelle dérive, vire rapidement au « Bateau Ivre ». J'ignore si ce bougre s'est fait appeler Arthur après sa (probable) défaite...

   

  [1] Notons que dans ses mémoires facétieusement intitulés La balle est faute (gros clin d'œil à McEnroe, pour ceux à qui cela aurait échappé), Patrick Flodrops, célèbre arbitre des années 80 et 90, ne recula pas à faire rentrer McEnroe dans un club très fermé d'individualités géniales regroupant Albert Einstein, Mozart, le joueur d'échecs Bobby Fischer, Pablo Picasso, Napoléon et ... Arthur Rimbaud.

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